martes, 17 de noviembre de 2009

CHANTAL MAILLARD, y 2

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[Etterbeek]
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...túnel oscuro. Cartel Norte. Dentro cálido. Fuera reloj en alto cuadrante arriba chimeneas. Hojas secas de sol apenas o de vez en cuando. Túnel. Acabará. Acabará consiste. Sentir o constatar que algo acaba. El túnel. Es posible. Mejor el frío fuera dice alguien. Cartel azul y blanco. Dentro malva. Entran todos entran. Todos es lo que se mueve en túnel a través. En su sitio. Cada cual en su sitio pegado a él por un cable en su oído. Sin túnel casas alineadas ramas secas imagen también seca. De mí. Sin mí. Nostalgia abajo todo escapa. Cemento gris fachadas. Rectas. In-hóspitas y. De vuelta el reloj el reloj Etterbeek sin destello la grúa. Verde y también anaranjada en las vías piedras hojas escarcha en los tejados cuadraditos de hierba nieve escasa en los taludes nostalgia pinzamiento.
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[Groenendaal]
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...ahora la tarde. Cayendo, dicen. No cae. Tan sólo entorpece. Cuesta distinguir algo de otra cosa salvo placas de nieve reluciendo negra maraña sobre nubes abajo allí donde la luz en asientos vacíos otra luz en el raíl derecho difícil distinguir Groenendaal los caballos y él con frío en las manos resoplando dedos entumecidos ríe boca desdentada y gorra maloliente habla sin entender adiós la risa gruesa salpicando a mi abuela que le riñe su hermano alza los hombros ríe de nuevo gorra en la cabeza sale por fin su olor tras él y pequeña respira ahora muerto ya pasó ya todos muertos ya pasó
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* Chantal Maillard acaba de publicar La tierra prometida (Milrazones, 2009), que la autora define como "una letanía, para los animales en peligro de extinción". Y pronto aparecerá en Tusquets, Hainuwele y otros poemas, compuesto por el libro que le da título y una antología de piezas de sus primeros volúmenes, los anteriores a Matar a Platón, poco conocidas. El conjunto va acompañado de un CD con los poemas recitados por la autora, lo que supone una novedad en Tusquets. Estos textos son inéditos.

2 comentarios:

Pedro Herrero dijo...

bien bien es un país
donde el olvido
donde pesa el olvido
dulcemente sobre mundos sin nombre
allí callamos la cabeza
la cabeza es muda
y se sabe
no, nada se sabe
muere el canto de las bocas muertas
sobre la arena de la playa hizo el viaje
no hay nada que llorar

Cito de memoria a Samuel Beckett, con perdón y con permiso de la autora. Esa misma sequedad, ese mismo filo cortante en cada pausa. Tal vez me equivoco y mana de otra fuente. Pero Beckett no era tan guapo, por lo menos eso nadie me lo va a discutir.

Toni dijo...

Hola Fernando, hace un par de semanas asistí a un recital suyo donde presentó unos vídeos, pequeños poemas filmados, en los que ella misma actuaba y que, espero no equivocarme, formaban parte de una exposición que se llevará a cabo en fechas próximas en Málaga.